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"Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit.

C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour."

[Christian Bobin]

"Etre raisonnable en toutes circonstances ? Il faudrait être fou..." [Devos]

Au-delà de la voie lactée, les ailes aux pulsations effrénées, vertigineuse échappée, sentiments exacerbés. Un soleil qui irradie, à en écorcher nos rétines, se riant de la saison. Des étoiles qui scintillent, au fil des jours et des nuits. Des sourires qui se cristallisent sous le doux givre hivernal. Et Myocarde bat le tempo de La lettre à Elise jusqu’à l’enivrement. Une petite bulle s’élève, doucement, au gré du vent qui l’effleure. Une petite bulle nacrée aux effluves sucrés qui tournoie dans l’atmosphère. Parce que, parfois, les paradoxes ne font plus mal, et que l’on se laisserait allégrement entraîner dans le tourbillon de la Vie…